| "Болезный" |
|
Название: Болезный Автор: Mayer Фэндом: Linkin Park Категория: Джен (может быть пре-слэш) Жанр: драббл Рейтинг: G Саммари: простуженный Брэд От автора: подкреплено свежими впечатлениями автора от перенесенной простуды Электронный мозг градусника, отчаянно пища, разрывался между истиной и вежливостью. С одной стороны, разочаровывать человека и честно говорить ему, что сейчас у него 38.9 категорически не хотелось. С другой – показывать точную температуру есть долг каждого градусника. Поколебавшись немного, он показывает 38.7. Человек застонал и накрылся с головой одеялом. Как ему плохо! Как ему плохо! Он хотел бы выскочить на улицу во всем в чем он сейчас есть – в полосатой пижаме и шерстяных носках с градусником под мышкой – чтобы крикнуть на весь свет «Мне плохо!», но нет сил даже поднять голову. Каждое движение отдается отвратительной пульсирующей болью в висках. Попытка похвастаться своей термоустойчивостью бесспорно удалась – дрожащие от дождя, холода и ветра одногруппники с уважением вперемешку с желанием удрать в теплую гостиницу, взирали на него, бесстрашно, без куртки, шапки и без шарфа, марширующего под дождем. Похваставшись так, ближе к утру следующего дня он свалился с температурой и таким чихом, что глаза почти выскакивали из орбит. Попытавшись встать, Брэд только получил второй залп ноющей боли в голову. Микробы явно брали количеством, и один гитарист, даже с подкреплением из таблеток, ничего не мог сделать против них. И что же дальше? Хоть кто-нибудь придет и пожалеет? Поможет найти шерстяные носки в чемодане и сварит какао? Поправит подушку и участливо скажет несколько добрых слов, от которых жизнь сразу покажется лучше? Кто там у нас болен? Брэд? Ну тогда никто не придет и не пожалеет. Никто не покивает понимающе головой и не пожелает скорейшего выздоровления. Потому что всем этим обычно занимался именно Делсон. Ну и? Про него все благополучно забыли, и в лучшем случае лишь ругают втихомолку за отмененное выступление (Брэд посмотрел на часы рядом на тумбочке – 19.30, концерт должен был уже полчаса как идти). Чертовы великодушные титаны доброты! Сейчас небось рассказывают какому-нибудь журналисту о своей доле в акции Music for relief. На бездомных-увечных у всех всегда тонна времени. А на какого-нибудь простуженного друга – ни секунды. А ведь этому самому простуженному другу так мало надо… ни пожертвований, ни шумных благотворительных концертов, ничего из того, что превышало бы человеческие возможности… Брэд так расстроился, разозлился из-за всего, о чем успел подумать, что чуть не разревелся, и дабы предотвратить приступ малодушия, злобно спихнул с тумбочки фотографию в рамке (во все путешествия он возил эту фотографию с собой и ставил возле кровати) – рамка упала на пол. Хрустнуло стекло. Трещина перекрыла фотографию, но улыбающиеся лица на ней не стали грустней от этого. Завершая начатое, Делсон попытался вялой, будто ватной рукой, поднять тапок и прихлопнуть им фото, но тапок оказался слишком далеко, чтобы можно было его достать, не вставая. Тогда Брэд оставил эту идею и просто растянулся пластом, прижимая к груди подушку и воображая, что подушка – живое существо, вроде собаки, теплое и мягкое, которому можно пожаловаться и которое будет слушать с неподдельным, искренним сочувствием. - Да, козлы, - бормотал неразборчиво Делсон – Козлы и точка. Да, придется спать. Больше делать нечего, - стоило ему перестать думать, как головная боль постепенно начинала исчезать. Видимо простуда, будучи созданием неглупым, поняла, что и так выиграла битву с Брэдом и решила не терроризировать его больше, так сказать, не бить лежачего. (Но как только Брэд поднимал голову – вражеские легионы были тут как тут и закидывали его головной болью доверху). От температуры, которая и не думала понижаться, гудело в ушах и казалось, что всё тело превращается в один пульсирующий ком. Лежать и болеть было вообще-то очень скучно, Делсон что-то сердито бормотал себе под нос, и постепенно погружался в тягостную темную дремоту. Скрипнула дверь, и голос Роба тихо спросил: - Как себя чувствуешь? – Брэд уже успел настолько озлобиться на весь свет, что попросту притворился спящим. – Я это… аспирин принес. И чай, - впрочем, Делсон и сам мог об этом догадаться, от чашки на полкомнаты уже разнесся дубленый запах черного чая (когда за заваривание брался Роб, то в получившийся настой можно было поставить ложку, и она бы не упала). – Спишь? – для пущего эффекта Брэд всхрапнул – Ну как хочешь… - Роб, казалось, понял, что тот притворяется, но не подал виду – Я здесь оставлю, - шаги подсказали, что он подошел к изголовью и поставил чашку на тумбочку. Делсон изо всех сил зажмурился, перебарывая искушение подсмотреть, какое же бывает выражение лица у Роба: скучающее, вынужденно-милосердное или же какое-то иное. Лежа с закрытыми глазами, Брэд не мог видеть куда пошел Роб, что он сейчас делает – Делсон только воображал, основываясь на том, что слышит. Вот сухо стукнула кружка, занимая место на тумбе. Вот едва слышно зашуршала Бурдоновская любимая футболка из фланели. Толчок где-то возле ног дал Брэду понять, что Роб подоткнул одеяло. - Давай уже, болезный, выздоравливай, - совсем-совсем тихо прибавил Бурдон и вышел. На душе у Делсона сразу потеплело. Будто крошечный огонек свечи, из тех, какие ставят на торт в день рожденья, зажегся где-то в его сердце. Выходит… выходит, что… не такие уж всё козлы. И даже температура упала. |
Перейти к обсуждению
Назад на "Фанфикшен" // Назад на главную // Disclamer
