| "Мыльный пузырь" |
|
Название: Мыльный пузырь Автор: Mayer Тип работы: фик Категория: слэш Фэндом: Linkin Park Пейринг: Дэйв/Maйк Рейтинг: PG Жанр: драма, POV Дэйва Дисклеймер: никакой выгоды с рассказа не имею, прототипы персонажей принадлежат сами себе Саммари: «Мыльный пузырь. Любите ли вы пускать мыльные пузыри, так как я? Умеете ли вы пускать мыльные пузыри, так как я?» Примечание: написано на L2 Aquarius Fest по картинке №12 Мыльный пузырь. Любите ли вы пускать мыльные пузыри, так как я? Умеете ли вы пускать мыльные пузыри, так как я? Часами напролет. Из окна дома, из окна машины, из окна поезда, с балкона, с крыши, с Эйфелевой Башни? Чувствуете ли вы себя властным над этими крошечными даже не живыми переливающимися созданиями? Видите ли вы в них и то, что было, и то, что будет, и что, чего никогда не было? Вот я стою на балконе и пускаю пузыри. Разноцветные гирлянды покорно струятся прочь от меня, разлетаются, неслышно звенят, и умирают, наткнувшись на любое, самое крошечное препятствие. Что я вижу в них? Всё. Себя. Вас. И его. Майка. Этот человек сам похож на мыльный пузырь. Или - что вернее – на воздушный шар. Яркий. Разноцветный. Похожий на галлюцинацию. Слишком хороший, чтобы быть правдой (я никогда не видел пятен на этом синеволосом солнце), чтобы не казаться ускользающим осколком сна – скажи неловкое слово, и он сразу же исчезнет без следа. Любая преграда ломала его. Становилась концом света, апокалипсисом. Тогда воздушный шар лопался, тускнел, терял и терялся. Поэтому рядом с ним всегда должен был быть человек, готовый – как врач скорой помощи на гонках Формулы-1 – в любой момент подбежать, забыв о себе, и помочь, и вернуть этим губам способность улыбаться, и потом стоять на земле, задрав голову, и смотреть, как разноцветный мечтатель, не помнящий своего спасителя, улетает вдаль в лазурь неба. Конечно, это довольно неблагодарное занятие. (Никто никогда не слышал от Майка слов «Спасибо, дружище, ты мне здорово помог»). Но их можно было выдумать. Выдумать, пока стоишь на балконе и надуваешь мыльные пузыри. Новая армада переливающихся пузырей устремилась вверх, подхваченная шальным ветром. Сентябрь – безрассудный джентльмен. Он не думает, что уже осень, что природа должна вянуть и умирать – он веселится, опьяневший от самого себя, он дарит нам последние крохи великолепия, выжатые из останков лета, и тогда начинаешь думать, что живешь в чужом сне. День гаснет, умирает, превращаясь в один из таких вечеров, взятых из сна. Небо удивительного цвета – пламенеющий красный, переходящий в розовый, а затем тонущий в зеленом (зеленом!) и этот сполох гаснет вместе с тем, как солнце все глубже погружается в темный массив домов, заменявший мне горизонт. Мыльные пузыри, один за другим, вырываются в сторону гаснущего заката и исчезают там. А Майк стоит рядом со мной, курит, и, чтобы досадить, пытается проткнуть кончиком сигареты все мыльные пузыри, до которых может дотянуться. Его синие волосы сейчас кажутся особенно синими, особенно холодными. Он напоминает о зиме, о её холоде, о её едко-лазурных утренних небесах, одной своей усмешкой, одним своим «Упс!», когда тлеющее пятнышко сигареты врывалось, беззвучно взрывало эфемерное мыльное нечто. Надо вам сказать, что я не люблю зиму. Я не люблю грустные фильмы. Я постоянно ношу невидимые розовые очки и мне не нравится когда Майк, шутя, сдергивает их с моего носа. Но бывает, что я готов мириться со всем. Временное перемирие между мной и всей вселенной. Парламентер от обеих сторон, универсальный нейтрализатор и катализатор в одном лице – Майк. Но Майк деловой. У Майка особо нет времени, чтобы вот так сидеть и ничего не делать, и просто пускать мыльные пузыри, и просто, бескорыстно, вряд ли даже зная это, давать мне крохотный глупый повод порадоваться – «Он здесь». Майк бегает туда, сюда, обратно, нарезает круги по городу – черт знает, какие планы по захвату мира он осуществляет, я редко сопровождаю его. Я тоже деловой. Я тоже занят. Я тоже хочу захватить мир. Но мне лень. Мне больше нравится думать, искать. Искать смысл во всем, что окружает меня. Хотите, я поделюсь с вами парочкой своих «открытий»? Вот например жизнь. Я понял, что она - чтобы жить. Не чтобы выпендриваться, корчить из себя «что-то», убеждать всех в своей правоте, а чтобы просто жить. Любовь, соответственно, – любить. Гитара – чтобы играть на ней. Улица – чтобы бежать по её асфальтовой коже, стремясь к смыслу твоей жизни на ближайшую неделю. Похоже, мне по силам найти смысл в чем угодно. Но в рациональном, проверенном и перепроверенном мире того, что я понимаю, нет-нет, да и возникнет разноцветная воздушная точка – мыльный пузырь. И я не знаю, как его объяснить. Иногда я думаю, что слишком погружен в поиск смысла в мыльных пузырях, чтобы находить в своей скудоумной голове проблески других мыслей. Майк говорит, что я брежу. А я ищу этот смысл и в Майке тоже. Смысл мыльных пузырей в человеке – должно быть, такая же логичная вещь, как корень из отрицательного числа! Когда всё это началось? Никогда. Он всегда был здесь, рядом со мной. Смеялся, распевал в душе частушки, курил, лежа в постели и лениво прожигая кончиком сигареты дыры в потрепанных простынях. (Его пристрастие к прожиганию чем угодно чего угодно должно быть занесено в список феноменов.) А раз никогда не начиналось, раз я никогда не встречал Майка «в первый раз», то и конца не будет. То он не уйдет. Никогда. - Мне надо уехать, - говорит Майк вдруг. Говорит резко, будто произнося бранные слова. - И надолго? – я хочу верить, что мой голос звучит спокойно, с толикой равнодушия, будто бы мне нет дела до всех его беспрестанных поездок «Туда и Обратно», хотя внутри меня все скручивается в узел. Уезжает. Уходит. Отдаляется. А вдруг он не вернется? Вдруг он поймет, что и без меня может жить и не тужить? Как скупой рыцарь я берегу Майка, потому что боюсь потерять его - своё сокровище, единственного человека про которого могу сказать «Мой». А мыльные пузыри всё летят куда-то – бесцельно, бессмысленно. А тепло постепенно выветривается из меня, стирая идиотскую улыбочку – обычное нейтральное выражение - с лица. И я уже не чувствую, как рука Майка сжимает мое плечо. Я думаю, что уже потерял его. - Что случилось? – спрашивает Майк, пытаясь заглянуть мне в глаза. - Ничего, - честно вру я, отворачиваясь. - Я всего лишь на две недели! Хочешь, езжай со мной. Тебя отпустят с работы? - Я же сказал, что все нормально. - Да не парься ты насчет этого, Дэйв! Просто забей! – Шинода улыбается, хлопая меня по плечу – Хочешь, я сварю кофе? – и он смеется над чем-то, понятным только ему. И всё сразу меняется, всё сразу спокойно, понятно, всё кристально ясно. А вы знаете, в чем смысл мыльных пузырей? В нас. В вас. Во мне. В Майке. В чашке кофе. Вон в том воробье. В этом кленовом листе. Ни в чем! Во всем! |
Перейти к обсуждению
Назад на "Фанфикшен" // Назад на главную // Disclamer
