| "Аутсайд" |
Название: Аутсайд Автор: Dee Hasami Тип работы: фик Категория: джен Пейринг: Майк Шинода/Честер Беннингтон Рейтинг: NC-17 (за ненормативную лексику и упоминание насилия) Жанр: ангст, драма Объем: мини Дисклеймер: ну, вы знаете, ага? это не я, это кто-то другой. а парни принадлежат себе, как, впрочем, и обычно. Саммари: Кто-то спрашивает, в порядке ли ты. ... Конечно ты не в порядке. Ты никогда не был в порядке. Предупреждения: сильный ангст, ненормативная лексика, прямое упоминание насилия, открытый конец. Примечание №1: слова в эпиграфе Tori Amos "Crucify". Примечание: написано на L2-фест «5 лет» по фразе № 9 «Сухие травы» I gotta have my suffering So that I can have my cross. Иногда тебе хочется просто раствориться. Перестать существовать. Испариться. Что угодно. - Честер. Просто закрыть глаза и никогда не открывать их больше. Спрятаться в спасительной темноте, такой уютной, теплой. Просто отпустить себя. Отпустить всё на свете. Перестать быть мишенью в бесплатном тире. - Честер, иди ко мне. Ты собираешь себя заново. Собираешь осколки, пытаешься их склеить. Получается криво, нелепо. С каждым разом всё хуже. Дешевые сигареты, горький дым заполняет легкие. Кашляешь, пытаясь сдержать подступившую к горлу рвоту. Огни города слепят, режут глаза. Ты шарахаешься от прохожих, ты жмешься к стенам. Ты всё больше становишься похожим на глупую и нелепую пародию на самого себя. Жалкая копия. Что угодно, только бы не помнить рук, языка, не помнить ослепляющего чувства стыда. Ноябрь, ты без куртки. Ты в тонких кедах. Ты, блять, молишься, чтобы тебя сбила машина. Пожалуйста. Оглушительно сигналя, Форд проносится в трех сантиметрах. Кто-то хватает тебя за руку чуть выше локтя. Кто-то спрашивает, в порядке ли ты. Ты улыбаешься, пытаясь высвободиться. Конечно ты не в порядке. Ты никогда не был в порядке. - Я не хочу причинить тебе боль, Честер. Ты запираешься в ванной и долго, до красноты трешь бледную кожу, пытаясь отмыться. Голый, такой жалкий. Ты снова разбит. Сломан. Уничтожен. - Честер, милый, вставай. В школу опоздаешь. Ебаное утро, ты просто хочешь остаться в постели. Навсегда. Пожалуйста. Ты смаргиваешь и смотришь на мать, которая спрашивает, будешь ты тосты с джемом или с арахисовым маслом. Нет, мам, просто дай мне сдохнуть спокойно. Просто отъебись, мам, я сейчас не в духе. Мам, меня вчера оттрахал взрослый мужик, я не голоден. Я просто выблюю всё, мам, врубаешься? Ты слабо улыбаешься. - С джемом. Если бы тебя спросили, как по твоему выглядит ад, ты бы ответил, что ад - это твоя ебаная школа. Толпы слюнявых идиотов, возомнивших себя невесть кем. Школа - это ходить, прижимаясь к стенам. Скользить призраком по коридорам. Школа - это длинные рукава, бейсболка, надвинутая на глаза, это прятаться на заднем дворе, куря одну за другой. Школа - это наушники, которые ты не вытаскиваешь даже на занятиях. Это кто-то, кто вопит тебе в уши о боли, о страданиях. Это когда ты хмыкаешь, думая, что о боли ты знаешь больше остальных. Больше многих. Резкие аккорды бьют по барабанным перепонкам снова и снова, сигарета тлеет в твоих дрожащих пальцах. Школа - это кабинет директора, где ты можешь сориентироваться даже в темноте и с закрытыми глазами, где ты знаешь каждую деталь, настолько часто ты там оказываешься. Школа - это кабинет психолога, где ты натягиваешь рукава сильнее, кладешь ноги в грязных кедах на стол и отказываешься делиться своими проблемами, и только твердишь, что у тебя приступы страха и паники, и что тебе просто необходимо прописать ещё успокоительных. Такая она, в общем, эта школа. Ты либо играешь в баскетбольной команде, либо задираешь ноги в группе поддержки. Если не делаешь ни того ни другого - ты просто никто. Сигарета тлеет, подрагивает. Кто-то толкает тебя в школьном туалете так, что ты ударяешься спиной о кабинку, влетаешь в неё. Кто-то роется у тебя в карманах, да блять, на здоровье, денег у тебя всё равно нету, ты просрал последние на сигареты. - Мудак, - кто-то бъет тебя поддых, ты сгибаешься пополам, воздух с шумом выходит из твоих легких. Тебе, в общем-то, плевать. Ты слишком слаб, чтобы сопротивляться, чтобы доказывать что-то. - Честер, если ты будешь всё время молчать, мы ни к чему не придем, - у школьного психолога очень мягкий голос и до тошноты интеллигентная физиономия. - Чтобы решать проблему, её сначала нужно четко обозначить и проговорить вслух. Ты оглушительно чавкаешь жвачкой, смотришь в потолок и мечтаешь о глубокой затяжке. Твои проблемы нельзя решить, вот чего не понимает этот дипломированный идиот. - Честер, покажи мне свои руки, пожалуйста. Ты выскакиваешь из кабинета, ты бежишь в туалет. Тебя долго и мучительно рвет. Затыкаешь уши наушниками, чтобы кто-то в очередной раз спел тебе о том, как всё хреново. Чтобы кто-то проорал это тебе, будто ты и сам не знаешь, что жизнь - полное дерьмо. Твоя жизнь. Твое отражение в зеркале - больше не ты сам. Просто жалкая пародия, миллионы подсоединенных неправильно контактов. - Беннингтон, прошу вас выйти к доске и решить эту задачу. Ты смаргиваешь и смотришь на учителя. Кто-то в наушниках просит тебя не умирать. Ты смаргиваешь, ты облизываешь пересохшие губы, ты чувствуешь на себе насмешливые взгляды одноклассников. Ты спрашиваешь: - Чего? Этот придурочный клоун появляется очень невовремя, когда тебя в очередной раз выворачивает, и ты стоишь на коленях, цепляясь за толчок. Из разбитого носа на футболку капает кровь. Ты сейчас выглядишь хуже некуда, а этот вышколенный идиот заваливается в туалет, бухает свои учебники рядом с раковинами. - Парень, что с тобой? - это вопрос на миллион, если бы только ты сам знал на него ответ. С тобой явно что-то не так, причем уже давно. - Отвали, блять, - ты бессильно пытаешься оттолкнуть от себя этого придурка, так странно пахнущего сухими травами, апельсиновыми конфетами и красками. Ты вроде припоминаешь, что вы учитесь с ним в одном классе. Как там его, блять, звали. Спайк? Майк? Долбанный заучка. Он от тебя, кажется, отваливать не собирается, вон как возле тебя вертится, смотрит жалостливо, всё спрашивает что-то. Глаза у него огромные, черные, невероятные просто. И все полны ебаного сочувствия к жалкому блюющему тебе. Это так стыдно и мерзко, что ты вскакиваешь, отпихиваешь его снова так, что он валится на задницу. - У тебя ведь кровь.. Ты выкручиваешь кран, подставляешь ладони под струю ледяной воды, плещешь себе в лицо. Кровь, блять, ну надо же. Какая новость, обалдеть. Он уже стоит рядом с тобой и спрашивает, может ли он тебе чем-нибудь помочь. Чистый и хороший. - Отвали, просто отвали, - ты хватаешь рюкзак и вылетаешь из туалета, громко хлопнув дверью. У вас сейчас какая-то там контрольная по математике, и ты надеешься ещё успеть выкурить хотя бы одну сигарету на заднем дворе. На контрольную ты, конечно, опаздываешь, вваливаешься в класс, в наушниках по прежнему кто-то надрывается и просит тебя держаться. Легко сказать, ага. С грохотом пробираешься к своему месту, задевая парты, спотыкаясь, с трудом держась на ногах. Задница ещё болит после вчерашнего. Лист с контрольной уже на твоей парте, ты смотришь в бесконечные столбики примеров и ничего не соображаешь. Кто-то в наушниках поет, что всё будет хорошо. Что всё будет в порядке. Ты хмыкаешь, потому что у тебя точно не будет. - Беннингтон, - шипит кто-то сзади тебя. Ты поворачиваешься осторожно, и в твои пальцы всовывают какой-то свернутый в четыре раза листок. - От Шиноды. Ты понятия не имеешь, кто такой Шинода, и какого хуя он передает тебе записки на контрольных по математике. Ты разворачиваешь листок и видишь там решение своего варианта, написанное аккуратным почерком. Чего? Твой взгляд натыкается на вышколенного психа, который подмигивает тебе. И улыбается. Чего? Всю оставшуюся контрольную ты слушаешь музыку и рисуешь в листе ответов всякую ерунду. Ещё один герой на твою голову. Ещё один, не понимающий, что тебя уже не собрать заново. Кто-то в наушниках вкрадчиво сообщает, что нужно просто отпустить боль. Чего? Это напоминает какой-то очень глупый и плохо продуманный заговор. - Я Майк, - он улыбается тебе. Идеальный. - Майк Шинода. А ты Честер, верно? Тебе хочется разбить его лицо. Сломать нос. Смять губы. Ты настороженно киваешь. Разглядываешь его: чистая опрятная одежда, учебники, черная сумка через плечо. У него, наверное, есть такая же идеальная девушка, а ещё идеальная семья, куча перспектив и золотистый ретривер. Какого, блять, хрена ему от тебя нужно? - Я просто подумал, может, тебе нужна какая-то помощь? Что я могу для тебя сделать? Это действительно похоже на заговор. Или на съемки какого-нибудь юмористического шоу со скрытой камерой. Ты попался, Честер. Смех, ведущий выскакивает как черт из табакерки и сообщает, что тебя снимали. Улыбнись, Честер. Неужели ты и в правду подумал, что Майку Шиноде есть до тебя какое-то дело? Ты представляешь, как гнусно-интеллигентно будет ржать ведущий, и тебя начинает мутить. - Майк Шинода, было бы охуительно здорово, если бы ты просто отъебался от меня, хорошо? Ты не успеваешь увидеть, как вытягивается его лицо. Просто снова затыкаешь уши, поворачиваешься спиной и уходишь. Улыбнись, Честер. Дома ты забиваешься в угол, обхватив колени. Закрываешь глаза. Пытаешься раствориться, перестать существовать. Сумерки кутают тебя, обнимают худые плечи, мягко обхватывают синяки на бледных запястьях, те самые, которые ты всегда прячешь. - Ты ведь знаешь, хороший мой, что я тебя никогда не обижу. Руки на твоем животе, руки на твоей шее, на плечах. Ты ведь знаешь, что всё это можно прекратить. Но боишься. Не решаешься. Это всё ещё напоминает заговор. План Барбаросса. - Здесь свободно? Ебаный Майк Шинода со своим подносом стоит возле твоего стола и вежливо улыбается. Тебе хочется ударить его. Выбить поднос из его рук, чтобы эта гребанная фасоль разлетелась вокруг него дождем. Ты молча киваешь, ковыряя вилкой остывший обед. Как только он садится рядом, ты встаешь и уходишь. Улыбнись, Честер. Это совершенно точно шоу скрытой камеры. Затянувшееся и не смешное. Когда-нибудь им это надоест, ты уверен. Всё это не может длиться вечно. Твои приходы похожи на помноженную на сто тошноту. Твоя жизнь похожа на фильм ужасов с плохими спецэффектами. На дешевый психологический триллер. Наушники разговаривают с тобой, убеждая, что скоро всё это превратиться лишь в дурные воспоминания. - Честер, повернись. Ты выдыхаешь и поворачиваешься на живот, простыни холодят кожу. Сигарета тлеет в пальцах, Майк Шинода стоит рядом с тобой и тоже курит. Чего? Ты показываешь ему свои руки. Ты показываешь ему всё. - Я урод, Майк. Я могу прекратить это, Майк. Просто не решаюсь пока. Не смотри на меня так, пожалуйста, я не вынесу. - Я помогу тебе, слышишь? Когда Майк касается твоего плеча, ты начинаешь дрожать, и он отдергивает руку. Он говорит, что это ничего. Что вместе вы справитесь. Голос из левого наушника спрашивает, не отпустишь ли ты его? Проваливай, думаешь ты. Проваливайте все. Ты живешь так уже пять лет, и ты привык. Ничего нельзя изменить. Улыбнись, Честер. Психолог ковырял тебя пять лет, и ты не сказал ни слова. Майк Шинода ходил за тобой три дня, и теперь он знает всё. Он знает. Он делает с тобой домашние задания и объясняет математику. Каждое утро он приносит тебе яблоки или апельсины. Он затаскивает тебя в туалет и смазывает твои синяки какой-то дрянью. Майк Шинода рисует для тебя комиксы о тебе самом. О том, как всё становится хорошо. О том, как ты борешься со своими демонами и побеждаешь их, каждого. - Честер, мы пойдем в полицию. Вместе. И не спорь. Чего? Ты потерял плеер, но тебя это совершенно не ебет. Ты целуешь Майка. Вы у тебя в комнате, он что-то рассказывает тебе, улыбается. И ты целуешь его. У тебя встает, когда он начинает отвечать на поцелуй, когда стонет тебе в рот. А потом ты бъешь его в висок. Коротко. И отпихиваешь от себя. Глаза у него совершенно обалдевшие, он потирает висок. Он осторожно зовет: - Честер? Ты бормочешь извинения. Он говорит, что, пожалуй, лучше пойдет. - Завтра. В полицию. Да? - уточняет Майк напоследок. Прежде, чем уйти. Прежде, чем ты закроешь за ним дверь. - Ага. Голоса говорят с тобой без всякого плеера, шепчут вкрадчиво, забираются в уши. Горячие руки и мокрые губы. Кровь на ягодицах. Искусанные губы. Слезы, которые ты размазываешь по щекам. На рисунках Майка твоя маленькая нелепая фигурка в языках пламени. На рисунках Майка ты сжигаешь свои кошмары. Улыбнись, Честер. Утром ты не придешь в школу, а Майк будет искать тебя везде, встревоженный. Майк будет звонить к тебе домой и не поверит тому, что скажет твоя плачущая мать. Небо медленно выцветает, звезды тускнеют. Утро. - Улыбнись, Честер. - Чего? |
Перейти к обсуждению
Назад на "Фанфикшен" // Назад на главную // Disclamer
